La rentrée arrive à grands pas, plus que quelques jours pour tout préparer et être fin prêt à accueillir tes élèves, nouveaux comme anciens. Onze ans que tu travailles ici déjà, onze ans que ta vie a changé de trajectoire. Et tu ne dévierais de cette route pour rien au monde.

Le matin est doux, le soleil déjà haut dans le ciel et ses pâles rayons s'incrustent timidement dans ta peau lorsque tu les traverses en passant d'un bac à plantes à l'autre. La serre tropicale, dont tu t'occupes ce matin, a bien besoin d'un bon coup de nettoyage. Il te faut retirer les feuilles mortes ces dernières semaines, t'assurer qu'aucun parasite n'a élu domicile à l'abris des tiges robustes et qu'aucune plante ne souffre. L'atmosphère humide, presque étouffante, qui règne ici ne te déplait pas, au contraire. L'eau s'évapore constamment et ruisselle sur les feuilles autant que sur ta peau moite, pourtant, cette sensation est loin d'être désagréable. Certes tu devras changer de chemise après, mais quand on peut la nettoyer d'un claquement de doigts, ça n'a rien de si contraignant.

Le cri strident et enroué d'Alastor te fait sortir la tête des longues feuilles de maranta dont tu inspectais les racines - elles ne sont pas encore prêtes à la récolte. Le héron est, comme souvent, posté sur le toit de la serre dans laquelle tu travailles. — Qu'y a-t-il mon ami ? Ta voix se hausse inutilement, tu connais déjà la réponse. Alastor t'a prévenu de l'arrivée de quelqu'un et à cette période de l'année, il y a peu de chance pour que ce soit un élève. De toute façon, le cri sec et perçant de ton familier signalait plutôt quelqu'un que tu connais bien. Frottant tes mains pleine de terre l'une contre l'autre et essuyant la sueur qui ruisselle sur ton front, tu te diriges à grands pas vers la porte de la serre sans oublier d'attraper ta bouteille d'eau en chemin. L'air frais de l'extérieur s'engouffre aussitôt et te fait frissonner. — Qui est là ? Ta voix s'élève au-dessus des bacs extérieurs remplis de fleurs sauvages cachant probablement ton visiteur. Sortant complètement de la serre, ton regard parcourt les alentours alors que tu vides d'une seule traite la totalité de ta bouteille dans ta gorge.

Tes cheveux mi-ébouriffés mi-collés par la sueur s'agitent avec le vent. Ton pantalon taché de boue est partiellement caché par ton tablier, tout aussi sale, dans lequel résident des outils allant du gros sécateur à la fine paire de pinces délicates. Tes pieds nus savourent la fraicheur et l'humidité de l'herbe courte bordant le chemin de terre tassée qui mène jusqu'à la bâtisse de verre et de fer forgé. Le soleil quant à lui, se dévoile de derrière un nuage et embrasse délicatement la peau de tes avant-bras ; cette petite pause à l'extérieur est la bienvenue.